Me siento…

Me siento como… como si… no sé…. Como si a mi vida se le hubieran agarrado las lentejas; como si se hubiesen agarrado las lentejas de mi vida.

Nada grave, está claro, pero… no mola. Algo en mí me trae a la cabeza una escalera y un olor… y una imagen… una olla express con su capa de lentejas pegadas sobre un fondo marrón, casi negro.

Y no sé por qué.

Puede que… no sean lentejas.

No!!…

Pollo?!!!….. Qué horror…

La vida, mi vida, tiene toda la pinta de ser un pretexto. Yo lo soy… los chicos que me gustan lo son, que me gusten lo es. Esto es un puto pretexto.

Sólo la verdad. LA VERDAD… y el amor… verdadero, se salvan. A salvo de pretextos están ella y él, allí… en el 7º cielo. Lo demás…

Pues eso… lentejas agarradas. O peor aun, pollo quemado de vecina… o vaca!… o gente comiendo mollejas… sebo… cordero…

Hay pretextos buenos, o no demasiado nefastos. Ellos, por ejemplo:

Yip Yip.

Yip Yip-”Candy Dinner”.

Paso temporadas en las que reniego de algunas cosas y me medioarrepiento de ser no sé cómo… Entonces me disfrazo, pego cuatro brochazos de gotelé a la personalidad, cambio un poco el amueblado de la cabeza y, después, quedo con los colegas.

Al cabo de un tiempo se descascarilla la pintura y vuelve a asomar el color original y la pasta de los que una está hecha.

Por ejemplo: Lo quiera o no… sí, soy cursi.

Sí. Me gustan los atardeceres y las miradas de los enamorados. Me encantan las flores y los bebés haciendo pompas de babita. Me gustan hasta los calendarios de la pescadería con la foto de un gatito.Y a veces la soledad… y la tristeza.

Me encantan las señoras que hablan a su perrito con tanta dulzura como una mamá le habla a su recién nacido. Las que no miran a las jovencitas con ojos feos de resentidas por recordarle una juventud que han olvidado o que, en realidad, no tuvieron nunca. Las viejitas coquetas con abrigos incríbles, con labios superrojos de carmín y blusas descaradas que se alegran de mi alegría, alucinan con mis minis y me aconsejan pasarlo bomba.

Me gustan los señores que después de mil años y sin venir a cuento le dicen a su mujer que está guapa…

Me emociona el amor. Aunque aun no me haya enamorado… o no llegue a enamorarme jamás.

Hay quienes piensan que no hay nada más estúpido que una carta o un poema de amor… Si, si que lo hay…: Aquellos que nunca los hayan escrito.

Yo, sí. Vaya, si los he escrito. Los más estúpidos de todos…

Sin destinatario.

Y me encanta.

Me quedo de repente con la movida esa de: Los mejores blogs de WordPress.com, hoy. Decido hacer click en uno de ellos al azar…. … Pinto-pinto… trala-la-lala-lá… tú!. Aparezco en el… a ver… espera que no me acuerdo… …

Ahora mismo vuelvo.

Ya!… el Blog de Capi. Me encuentro con un careto de un señor mayor, con gafas… en plan ahí… mirando fijamente. Bueno, sigo… Hecho un vistacillo… tal… no sé qué… … me fijo en cuantos comentarios tienen los post… (je je..)… 31, hááála!!….. 7… aquí 14… 16… en este 12…. Pues oye… como que tampoco anda pa’ tirar cohetes… Leo un trocito… a ver…. pues vaya…… … Se ofrece de Blogsitter… ¿!?… A ver, otro… no sé qué de un tal Pedro Ruiz… ni puta idea de que me habla… que si tal que si no sé cuantos…

Bueeeno… pues qué quieres que te diga…

Oooooseeeaaa…. que este es uno de los mejores blog de WordPress.com. No está mal… si… no sé… no es mi rollo, claro…

Sinceramente… y no quiero que parezca que me tiro el pingüi…

Pero vamos, como que el mio me parece muchísimo más interesante. Mucho más.

Mucho más cool.

.

Sin ir más lejos, por ejemplo. Fíjate que temazo!. Señores y señoras!… niños y niñas!… con ustedes!….. Tchann!

LFO.-Freak-

Estuve horas y más horas hablando con él… Isaac. Isaac.

Anoche…

Hablamos de… yo qué sé!… de todo. De literatura, de música… del nylon y la seda, del poliester… de plantas, de árboles, de la estepa siberiana, de repostería industrial… de Dios. De la muerte… de amor… de spaguettis carbonara… con huevo y sin nata…. de lo asquerosa que es… la nata… y la bechamel… por supuesto…

Hablaba y pensaba…:- Joder!… cómo me gusta este “niño”…-. Le miraba y tenía que decirle…:- Sabes que tienes unos ojos… que lo flipas?…-.

Me moría por besarle… porque me cogiera de la mano y me sacara del garito donde estábamos y me llevase… a cualquier parte. A un bar de cañas… a la parada de un bus…

No sé cómo ni por qué; supongo que así es la vida y así se escribe la historia personal y chiquitita de cada uno… la que se puede escribir (y nos sobra) en un trozo de mondadientes… o en  la mitad de una pinza de tender la ropa…

El caso es que, para no perder la costumbre, me agarro un “pedazo de pedo” de esos de “aparta que voy” y termino enrrollada con un tío que se me pone a bailar enfrente y es colega de una “vasquilla” del Parque de Berlín que conozco…

Isaac me ha llamado…. hace 10 minutos (me ha despertado, claro)… sólo para decirme:

-Tía… he flipado un poco, la verdad… Creí que había algo… a lo mejor te vas a reír… no sé… pero creí que había algo… especial entre nosotros. De verdad, tía… que he flipado… … …. …. tú… de qué vas, o de qué quieres ir?… de golfa por la vida?…”.

Yo no flipo porque estoy que tengo los ojos como los pollos del Carrefour, la cabeza a punto de desintegrarse, la “chirlilla” dolorida y porque, encima, acabo de darme cuenta de que una de mis faldas favoritas, la de Diesel (superguapa), está como si me la hubiesen arrancado a tirones…

No flipo… pero…

Por qué coño dos personas tienen que dejar de sentir, entre ellas, algo especial por un “pedo”, cuatro morreos y media hora de “toma, toma”?…

Ser “golfa”… es muy malo?…

Y… las golfas… … recuerdan a la mañana siguiente si se han “corrido”?.

Me la “suda” ser golfa o Premio Príncipe de Asturias a la Concordia…. sólo sé que no soporto a la “peña” “facha” disfrazada de “clubber”. El machismo me produce perforación de estómago.

La gente que me conoce (o creer conocerme), mis padres y hermanos, las amigas, los profesores incluso… todos se preguntan, o me preguntan directamente, acerca de mi capacidad para el amor o el cariño. Dudan.

-A Clara sólo le interesa el sexo… y bueno… que le cuenten cosas que le hagan reir. Que le diviertan-.

-Olvídate, tío. Clara no se va a enamorar de tí… ni de nadie-.

-Nena… soy tu madre. Por qué eres tan poco cariñosa?, eh?. Por qué mi niña favorita es tan condenadamente arisca, tan despegada?-.

-Cuanto tiempo hace que la niña de la casa no le da un beso a su padre. Cariño, eh… vamos ven a darle un superabrazo a tu papá?-.

- Clara… de verdad que me quieres?… aunque sea un poquito. Me tienes un poquito de cariño?…-.

Pues claro que sí!… Lo que no tengo es tiempo.

Y aun así… sin embargo… con todo… aunque no resulte creíble…

Podría morír por tí.

Por todos.

Por cualquiera.

Una vez, bostezando con una película española de la época de la polka, me contó mi padre que hasta hace unos años, el Día de la Cruz Roja era conocido como, Día de la Banderita. La cosa viene de que, en esos tiempos, al meter una moneda o billete en las huchas que unas señoritas de colegio de monjas, alegres y contentas, hacían sonar al paso de los peatones, te colocaban en la solapa, o donde fuera, un alfiler con una banderita de la Cruz Roja de papel.

Mira por donde…

Se me ocurre que mañana, 12 de Octubre Día de la Hispanidad, podríamos empezar a conocerlo como el Dia de la Banderita y, ya puestos a recuperar tradiciones, que una multitud de chicas del PP en falda pantalón, camisa azul cielo, pañuelo al cuello de Salvador Bachiller y a puntito del orgasmo patriótico, recorrieran las calles de su España repartiendo sonrisas y colocando en solapas y vestidos… pues eso, una banderita.

Tan “monas” ellas…

———————————————————–

Eeeeeeehhh!!!… se me olvidaba.

Un poquito de música. No?

Quiero creer que todas mis angustias de teenager van quedando atrás como telarañas… esas que adornaban amenazantes la caverna que, estos últimos meses, me parecía estar atravesando. La oscuridad muestra al fin la salida…

O es otra entrada?. La entrada a otra cueva… otro tunel… tubería… desagüe…?.

Seré minimamente feliz allí dónde llego?. Existe la felicidad en el subsuelo?… en la oscuridad?…

No me importará seguir angustiada, de vez en cuando… como ahora. Pero con otras angustias… renovadas. Adultas. De mayor…

Seguiré mirando con ojos de niña mis lápices de colores cuando ya no pinte más que las uñas de mis dedos?… acariciando la foto de mi gata Katy?… imaginaré caminos en los surcos de las gotas de lluvia que golpeen los cristales…?.

Adolescencia… viene de adolecer?.

No me extrañaría… nada.

No quiero cambiar mi mirada… quiero ver otras cosas.

M83 - “Teen angst”.

No puedo dormir…

Toca pensar. Podría “tocar” cualquier otra cosa, pero… no.

Y pienso.

Fue ayer… o anoche?… Qué más da. De madrugada un chico me trajo (se dice así?, suena rarísimo…) bueno, que me acompañó a casa. En su coche.

Me besó, puede que yo tambien. Lo típico… Pero yo… yo estaba fatal.

Estaba tan pa’llá que casi le vomito en la boca. Es horrible, evidentemente…. pero que le voy a hacer…

Le pido perdón: “… pejrdooum-. y el me pide perdón a mí. Me quedo un poco.. así.

Al ir a salir del coche me coge la mano… me dice que ha sido idiota por su parte, que no quiere una historia así conmigo… que se siente guay a mi lado. Que le encanta que hablemos…

Me dice que si puede llamarme (hoy)… quedar… hacer algo. Me habla mientras yo sueño a gritos ahogados y mudos con mi camisón, mi almohada… mi cama… sin él.

No ha llamado. Era guapo. Le encanta que hablemos… y cómo soy, y el portál de mi casa… y quién sabe si le gusta que le poten la tapiceria del coche o a el directamente…

Mi amiga Camino dice que se apuesta… lo que sea. Que mañana me llama.

Puede que sí. O no.

En el universo no dejan de ocurrir cosas…: Un descerebrado acribilla a unos jovencitos en Wyoming. El BarÇa vapulea al Atleti… la mujer y las hijas de Ibarretxe van al baño como todas las mañanas. Un cayuco se hace a la mar, un gato cruza la autopista de Colmenar… el juez Garzón se mira al espejo pensando que es la “polla”… un chico marcará un número de teléfono…

Una chica habrá olvidado su móvil en el coche que la llevó a casa…

PD: Esto creí haberlo publicado anoche… de madrugada… Pero sólo lo había guardado…

Cosas que pasan.

Tengo la pantalla del ordenador delante de la ventana de mi cuarto… Se confunden… las confundo. La pantalla del cielo, la ventana del portátil… La luz blanca de la dos.

Mi mirada se pierde no sé dónde, ni hacia quién… o qué. Una y otra pierden el sentido, ellas y yo, las tres lo perdemos. El atardecer, internet, las nubes… el aire, la lucecita verde… la roja. Todo se mezcla en mis ojos.  Y más allá… en mí.

No sé si escribir… si teclear en el cielo una palabra o un nombre que no conozco… Si asomarme y respirar a través de la pantalla.

Volar?… Navegar..?.

Surcar?…

Hoy, esta tarde, mientras tomaba unas “cañitas” con los colegas, alguien ha contado un chiste. Un chiste de “negros”… de esos que todo el mundo ríe, incluidos aquellos que no se consideran (Pero, por Dios!… racista yo?!!) racistas.

Me asquean esas historias. Y me alegro… me alegro de tener minimamente claro que una manera más de luchar contra movidas tan vomitivas como el racismo, el machismo, xenofobias, homofobias… etc, etc… es dejar de encontrar “gracioso” el supuesto afán secreto de un mandinga por ser blanco o los metros cuadrados de cocina que necesita una mujer para ser un poco más libre.

Como no hay mal que por bien no venga…

Una va descubriendo, día a día, quienes -al día siguiente- no merecen figurar en su lista de colegas…

Por una simple carcajada. Tiene gracia.